Unterdessen ist es Herbst geworden in der Hauptstadt der Moderne. Durch ihre unabsehbaren Avenuen entladen sich Stürme, aufs Land geworfen aus den endlosen Weiten des Atlantiks. Der rasende Wind reißt rote, gelbe, kürbisfarbene Blätter von den Bäumen des Central Parks und wirbelt sie bis hoch über die granitenen Fassaden, Mansarden, Türme und Söller in einen düsteren Regenhimmel hinauf, dem man die Nähe des Ozeans noch aus den Fenstern eines Coffeeshops oder meines Büros ansieht. 
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Am Anfang war das Wort und am Ende ist sicher auch ein Wort oder sind Wörter, die die Apokalypse beschwören. Und wenn Endzeitstimmung herrscht, sind Propheten nicht weit, die das Unheil kommen sehen und zur Umkehr aufrufen. Denn alles vorne ist schlecht, wenn angeblich die falsche Richtung eingeschlagen worden ist. mehr…
Dies ist die Richtung, in die alle Geschichten verlaufen, nach unten. Die Geschichten jedenfalls, welche erzählt und angehört und weitererzählt zu werden verdienen, aus dem Bildungswesen, vom Wetter, aus dem Wirtschaftsleben, aus der Politik. Man konnte an jeder beliebigen Stelle beginnen. mehr…
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